之后半个月王旭每隔几天往北跑一趟。每次去都沿着那道细缝往北走，铲几个洞，填几个坑，再往前找新的缝。缝越来越细，渗出来的东西越来越少，间隔越来越远。第八趟去的时候他走了快一个钟头，才找到一道缝，细得跟头发丝似的，渗出来的东西淡得几乎看不见。铲断了，填土踩实。他站在那儿往北看。前面还是荒地，但土面干干净净的，什么也没有了。

他蹲下来拿手电照着周围照了一圈。地面是干的，没有缝，没有渗东西。他拿铁锹在土面上刮了两下，刮开浮土，底下的土是干的，颜色跟别处一样，没异样。他又往前走了百来步，蹲下来看，还是没有。再往前，还是没有。

他站在荒地里，手电往北照。北边是更荒的地，土灰扑扑的，野草枯的。再往北看不见头，天边灰蒙蒙的。他站了一会儿，把铁锹扛肩上往回走。

走到车旁边的时候大伯在擦挡风玻璃，林小禾蹲在土堆上拿树枝画东西。她看见他回来，站起来。

“到头了？”

“到头了。”

她蹲回去拿树枝在画本上添了一笔，把那个写着“尽头”的圈描实了。描完了她把本子合上，拍了拍手上的土。

“根停住了。土太干，没水了，走不动了。”她站起来看着北边那片荒地，“它可能以后还会走。下雨了，土湿了，它可能又往外冒。也可能就这么停了。”

王旭把铁锹搁进后备箱。三个人上车往回开。路上王旭靠着椅背，手搁在肚子上。珠子在兜里温温的，里头那个东西盘着，安安静静的。他攥了攥拳，珠子滚了一圈。他揣回去。车窗外荒地往后跑，土路颠得厉害，但他没撞脑袋。林小禾在后座已经睡着了，背包搁腿上，脑袋靠着车窗。

到家的时候下午了。他妈在院子里晾衣服，看见车进来把手里的衣裳抖了抖挂上绳子。王旭下车，他妈看了他一眼。

“到头了？”

“到头了。”

她点了下头，抱着盆进了屋。王旭蹲在树旁边看了一会儿。树干上那个小包合着，树皮包住了，底下什么也摸不出来。树梢还是光秃秃的，但底下的枝干上抽了几片新叶子，嫩绿色的，不大，但活着。树根底下那道主缝还在，渗出来的东西淡了，洇湿的土面比前阵子小了，从脸盆大缩成碗口大。他伸手按了一下，土是湿的，凉的，凉的底子里那点温还在，但比之前弱了。

他站起来进了屋。他妈把饭菜端上桌，四个人坐下来吃饭。王旭吃了两碗饭，把珠子搁在桌上。珠子在灯底下温温的，里头那个东西盘着，不动了。他妈看了一眼珠子，没说话。大伯看了一眼，也没说话。林小禾扒着饭，看了一眼珠子，又看了一眼窗外那棵树。

“明年还长吗。”她问。

王旭把珠子收起来揣回兜里。他看着窗外那棵树。树梢光秃秃的，枝干上新叶子在风里晃，嫩绿嫩绿的。

“长。”他说，“痕还会长。但根不走了。”

林小禾低下头继续吃饭。王旭把碗里剩的饭扒完，收了碗去洗。他妈洗碗，他在旁边拿干抹布擦。水声哗哗的，他妈忽然说了一句：“你爸当年查这件事查到北边就没往下查了。他说北边太远，走不动了。你比他走得远。”

王旭把碗擦干搁进碗柜。他出了厨房，站在院子里。夜风从巷子口吹过来，凉，但不冷。那棵树在风里晃了晃，新叶子沙沙响。他站了一会儿，然后进了屋。躺下的时候手搁在肚子上，那点温还在。他闭上眼。窗外那棵树在月光底下站着，树根底下那道缝还在渗东西，很慢，很淡，往北走到头了，停在土里。根在土底下安安静静的，种在身上长着。他翻了个身，睡了。

之后半个月王旭每隔几天往北跑一趟。每次去都沿着那道细缝往北走，铲几个洞，填几个坑，再往前找新的缝。缝越来越细，渗出来的东西越来越少，间隔越来越远。第八趟去的时候他走了快一个钟头，才找到一道缝，细得跟头发丝似的，渗出来的东西淡得几乎看不见。铲断了，填土踩实。他站在那儿往北看。前面还是荒地，但土面干干净净的，什么也没有了。